Сухие объятья соцветий,
Бессмысленный круг до летка
И спорящий с крыльями ветер
Сплели из сомнений аркан,

Который накинулся страстно
На хрупкое тело моё,
На плоть, что, родившись напрасно,
Лишь только в полёте поёт.

Я выпустил острое жало,
Стремясь жуткий мир одолеть,
Но тучное небо прижало
Меня к ненасытной земле,

Секущие водные нити
За дерзость ломали крыла.
Что было растоптано в жите:
Поэта душа иль пчела?



Милый маленький зверек
С мордочкой смешною
Тихо умер – нам в упрек –
Поздней злой весною.

Сжалась, как лимон, душа,
Сок потек солёный.
Гладил шерстку я, дрожа,
Крошке несмышленой.

Не вернется жизнь назад.
Замерли отныне
Незакрытые глаза –
Бусы ледяные…



Строгих испанок объятья
Снятся российскою ночью.
В мир параллельный опять мне
Хочется вырваться очень.

Броситься в синее море,
В готику узких проулков.
Не плача, не злясь и не споря,
Выйти на чудо-прогулку.

А после, в углу в старом баре
Выцедить страсть из бокала,
В танце отдаться гитаре,
Быть той звездой, что упала.

Но загремело кастрюлей
Новое утро России,
Жизнь возвращая (мою ли?),
Сон прогоняя красивый.





Мосты через Влтаву и красные крыши,
Вокруг всё свободой и сказкою дышит.
Здравствуй Богемия, здравствуй, Моравия,
Пью пиво в Чехии только за здравие.

Тревожной историей город наряжен,
Он в небо врывается иглами башен.
Прячется время в искусности зданий,
В камне на площади – звуки восстаний.

От готики храмов и Жижковской башни
Крепнущим вечером жутко и страшно.
Утром же мороки канут, отпразднуют
Улицы спором меж стилями разными.

Петршин, Летна, Град как глотки хмельной влаги.
До боли в ногах нахожусь я по Праге.
Кофе с ликером в ахматовской «Славии»
Лед моих мыслей усталых расплавили.



Веселые и грустные,
Плохие и хорошие –
Всех скроет глины крошево,
Венки цветов искусственных.

Любимых фотографии
Немым уведомлением –
Как мало, к сожалению,
При жизни им потрафили.


Выпали годы из рук…
Выпьем, мой преданный друг.
Счастье не купишь с лотка,
Но грешная жизнь сладка.


Плод и откровение
Восьмилетней мании –
Миг прикосновения
К искренней Испании.

Мне под ноги бросилось
Море в утро ранее:
Золотая с просинью
Медиатеррания.

На пальмах кричат какаду
И жареных запах каштанов (м-м-м!).
По Барсе я с дочкой иду,
Пью счастье из древних фонтанов.

Драконистый мир Гауди
Танцует на каменных волнах.
Чудесных семь дней впереди
Реальностью сон мой наполнят.

Схлестнулся на спор модернизм
С готическим стилем Барсино,
И воздух как будто звенит
Стеклом каталонской витрины.