Написал Есенин кровью строчки —

На душе ни злобы, ни обид,—

И рукав разорванной сорочки

Намотал на руку, словно бинт.

За окном декабрь крутил метелью,

Новый год стучался в Ленинград,

А поэт трагичного веселья

Устремлял на родину свой взгляд.

Видел он сквозь зимнюю порошу

Низкий дом с рязанскою Окой

И поля, засеянные рожью,

Что качает спелой головой.

Он витал душой над отчим краем,

Слушал вздохи родины больной

И стихом лечил её печали,

Защищая Русь-страну собой.

Видел он враждующие кланы,

Видел то, что многим не дано,

Потому братался со стаканом,

Потому и целовал вино.

Знал он то, что три десятилетья

Стих прощальный будут познавать,

Чтоб потом со вздохом преклоненья

Памятник в Рязани открывать.

...А пока вот номер без чернил

И душа прощанье пишет кровью,

Чтобы Маяковский осудил,

Застрелив себя московской дробью.

"До свиданья, друг мой, до свиданья!", -

Алый цвет блести слезой у глаз,

Смерть зовёт на раннее свиданье,

Потому что загнан твой Пегас.

Не поможет друг или подруга,

Не поможет мать или отец,

Лишь стучит с балкона злая вьюга,

Предвещая роковой конец.

И простившись синим взором с Русью,

С миром, где родился и любил,

Улыбнулся декабрю и... с грустью

В петлю свою голову вложил.

ВЕЧНЫЙ БОЙ

Александру Блоку

Столетие рождалось в муках века.

Алело кровью знамя бедноты.

Поэт искал в созвездьях человеков

Родную душу — плод своей мечты.

Кабак российский, церковь и аптека

Ареной были пламенной любви,

А стих мятежный, русской боли лекарь,

Кричал о том, что родина в крови.

Но вот пришла из мрака незнакомка,

Согрела душу страстью своих губ,

Но не смогла страдающего Блока

Увлечь под свой, семейных формул, сруб

Свою любовь он поверял России,

Её женой любимой называл,

И видел очарованные сини,

И видел очарованную даль.

...Друзья ушли, поэзия замолкла.

А сердце в рваных ранах жжёт в груди.

Евгения Книпович незнакомкой

За Русь шептала вечное "прости".

А Блок страдал, томился, жаждал счастья

В голодной обескровленной стране,

Но не бежал из русского ненастья,

А помогал невесте и жене.

И не дождался, пал, как воин в битве,

Презрев столицы северной покой.

Ушёл поэт, но в классовые битвы

Несутся строчки Блока в вечный бой!

СЫН ВОСТОКА

Иосифу Сталину

Держа в руках Российский флаг

И план марксистский претворяя,

Порой не разобрав, где друг, где враг,

Он шёл вперёд, всё на пути сметая.

Бурлила кровь по жилам, горяча,

Востока сын и вождь Страны Советов,

Под грозной сенью кумача

По строгим классовым заветам

Он вёл страну. А Запад тучи слал.

И время было злое, грозовое,

Но он, как вождь, уверенность вселял,

Неутомимый в вечном непокое.

И так всю жизнь под стягом боевым

На всём пути тридцатилетья длинном.

Поэтому я связываю с ним

Судьбу страны в её пути былинном.